话到这里，他噎住了。后面那些足以让他罪加一等的话，终究还是被他咽了回去。

他抓起桌上粗瓷碗灌了一口凉水，水流顺着他的脖子淌下来，浸湿了衣领。

屋子里沉重的沉默持续了足有半分钟。

终于，李云龙放下水碗，那股子暴怒被强行压进了身体的更深处。他抬起头，布满血丝的眼睛不再是纯粹的怒火，而是翻滚着一种更深沉、更复杂的东西—不甘、憋屈、担忧，还有一丝认命。

他的目光越过了噤若寒蝉的通讯员，落在了门口，刘川不知何时已经站在那里，背对着门外。

李云龙走过去，他走到刘川面前，两人目光相接，李云龙抬起手，没有拍，而是重重地按在了刘川的肩膀上。

那力道沉甸甸的，带着一种沉重感，更像是一种托付，一种带着血腥味和硝烟味的传承。

刘川，老子要去绣花了。他咧了咧嘴，想挤出个笑容，却比哭还难看，新一团老子这新一团，就交给你了。

他的手掌在刘川肩上用力地压了压：带好它，别让老子的心血……散了架。

说完他不再看刘川，也不再看那份该电报，一步一步走向门口，脚步声渐渐远去，最终消失在村道上。

刘川站在原地，他看着李云龙消失的方向，脸上只有凝重，他转过身走到桌边目光落在那份摊开的电报上。

就在这时，外面传来一阵急促的脚步声，旅部的通讯员前脚刚走不久，另一个风尘仆仆的通信兵又一头扎了进来，手里同样捏着一份电报。