李红英把那沓稿纸小心地放回信封，又翻了翻剩下的几篇。

第二篇，《槐树下的棋》。

翻开一看，写的是一位下放老干部和乡村棋痴的故事。语言朴实，却有滋有味。老干部平反回城那天，老棋痴送了他一副用槐木刻的棋子，说：“城里头要是闷了，就自个儿跟自个儿下一盘。”

李红英看完了，沉默了几秒。

这虽然是个小短篇，却叫人印象深刻，读起来回味无穷。虽不如《棋王》那么恢宏大气，却别有一番滋味。

“这篇也给我。”

李卫民笑了笑。

“您不先看完再挑？”

李红英瞪他一眼。

“你当我傻？你这里的货，我恨不得全打包带走。”

她又翻开第三篇。

这篇短一些，题目叫《老槐》，写的是一个农村老太太在儿子进城后，独自守着老屋和一棵百年老槐树的故事。老太太不识字，却让孙子给她念信，念完了，她就对着老槐树说一遍，好像树能听懂似的。后来老槐树被村里砍了卖木材，老太太病了一场，病好了，也不说话了。

李红英看到最后一句——“风吹过来，院子里空落落的，她才明白，有些东西砍了，就再也没处长出来了”——眼眶热了一下。

她抬起头，看着李卫民。

“你小子，这大半年到底写了多少？”

李卫民挠挠头。

“也没多少，就这几篇。”

“没多少？”李红英扬了扬手里的信封，“这三篇，篇篇都能发。行，我带回去给严主编看看。”

她把信封收进挎包，站起身。

“稿费的事儿你别担心，虽然现在大部分刊物都没钱，但你不一样。严主编说了，给你争取了稿费。”

“等等。”

李卫民忽然开口。

李红英回头。

“怎么了？”

李卫民看着她，表情有点微妙。

“您刚才说……稿费？”

李红英点点头。

“对啊，稿费。虽然不多，但总归是心意。你怎么这副表情？”

李卫民沉默了一秒。

他原本以为，这个年代投稿都是没有稿费的。之前给故事会投稿，那是例外中的例外。可听李红英这意思，《人民文学》居然打算给他算稿费？

“给多少？”他问。

李红英笑了。

“急眼了？放心，像你这种高水平的，千字七元。你那三篇加起来两万多字，怎么也得一百五六十块。”

李卫民的眼睛，亮了。

亮得跟点了盏煤油灯似的。

他蹭地站起来。

“您等一下。”

李红英一愣。

“等什么？”

李卫民已经转身进了里屋。

李红英站在天井里，听见里头传来翻箱倒柜的声音，然后是纸页哗啦啦响。

过了大概两分钟，李卫民出来了。

手里抱着一大摞稿纸。

没错，是抱着的。

那摞稿纸少说也有三四寸厚，用牛皮纸绳捆得结结实实，李卫民两手抱着，下巴颏儿还压着边角，生怕掉下来。